¿Por qué nunca me había hablado nadie de los tatuadísimos brazos de Ben Harper?
¿QUÉ MÁS TENDRÁ TATUADO?
Quiero casarme con él.
Sería genial.
Nos pasaríamos el día procreando y cantando canciones.
Si no le escucho mínimo 5 veces al día cantando esto...,
Another Lonely Day
Yes indeed I'm alone again
and here comes emptiness crashing in
it's either love or hate I can't find in between
cause I've been with witches and I have been with a queen
it wouldn't have worked out any way
so now it's just another lonely day
further along we just may
but for now it's just another lonely day
wish there was something I could say or do
I can resist anything but temptation from you
but I'd rather walk alone than chase you around
I'd rather fall myself than let you drag me down
it wouldn't have worked out any way
and now it's just another lonely day
further along we just may
but for now it's just another lonely day
yesterday seems like a life ago
cause the one I love today I hardly know
you I held so close in my heart
oh dear grow further from me with
every falling tear
it wouldn't have worked out any way
so now it's just another lonely day
further along we just may
but for now it's just another lonely day.
... no le veo sentido al acto de levantarse de la cama. (JEJEJE)
Si no le habéis escuchado aún, realmente os estáis perdiendo algo BUENO. MUY BUENO.
jueves, abril 28, 2005
martes, abril 26, 2005
Cuando vivía en Senolaf...
... rollo Blanche (Las chicas de Oro), hoy toca recordar...
Mi hermano, a sus 5 años de edad, un día decidió jugar conmigo a indios y vaqueros. Yo tenía dos añitos, así que me tocó la parte más aburrida del juego, ser vaquero, y además ser un vaquero malo, un vaquero cobarde y perdedor. En el tiempo que tardó mi madre en tender una lavadora, mi hermano, el mejor y más valiente indio de todo el oeste americano, hizo un fuerte con papeles de periódico, me sentó a mí en el centro, prendió fuego a los papeles y a lo 'Un hombre llamado Caballo', se quitó la camiseta y se puso a danzar y a dar grititos alrededor de la mini-hoguera.
Al cabo de dos veranos nos fuimos 15 días de convivencias. Ese fue el verano en el que mi hermano me enseñó a nadar. Decir que fue él el que me enseñó a nadar, siempre le ha llenado de orgullo. Ni qué decir tiene, que lo único que me llenó a mí durante los 30 segundos que duró mi aprendizaje, fué el agua de la piscina que tragué al intentar llegar a la pared más próxima. Mi hermano, el valiente indio 'siuks' que aprendió a nadar antes que a hablar, me convenció para que me tirara sin flotador desde la parte más onda de la piscina. Me aseguró que él me cogería. Debió de ser el ímpetu con el que me zambullí en las aguas de profunda piscina (alimentado por mi confiaza ciega en él, pues todo el mundo sabía que un buen indio nunca rompía sus promesas) lo que le hizo a él salir a toda pastilla del agua y descojonarse vivo, mientras yo, presa del pánico, conseguía llegar al otro extremo, el que no cubría. Lo cierto es que nunca más volví a usar un flotador.
Al año siguiente el valiente indio (y el experto nadador) tuvo que pasar por la traumática experiencia de sufrir un lavado de estómago. El hombre blanco había mermado su buena y sana voluntad de vivir, y en un arrebato de viciosa curiosidad suicida, se había comido una tableta entera de Valiums. Cuando salió de la consulta del médico y mi madre le preguntó cariñosamente que qué le habían hecho, entre lágrimas vociferó: 'ME.HAN.METIDO.UN.MACARRÓN.GIGANTE.POR.LA.BOCA.' Nunca olvidaremos la indignada expresión de sus ojos mientras pronunciaba tan memorables palabras.
Ese año repitió curso y se convirtió en la pesadilla de todos los tutores que tuvo hasta finalizar EGB. De todas las historias que me contaban sus compañeros de clase a la hora del patio, las que más se extendieron y repitieron a lo largo de los años fueron dos en concreto.
1.- La vez que le echaron de clase y él muy obediente decidió hacerle caso a su profesor... a su manera. Salir andando de un aula no tenía nada de original, así que decidió salir 'destrangis' gateando por debajo de las 40 mesas que había en la clase y por supuesto, chocándose voluntariamente con las 80 piernas que las resguardaban.
2.- Cuando dimitió de su cargo de 'jefe siuks' porque estaba 'demodé' y formó con sus compinches -numerosos compinches-, el grupo llamado 'Jappali-Baba y los 40 ladrones' (Jappali es su nombre real). Tras liarla repetidas veces, los profes perdieron definitivamente la paciencia una mañana en la que no sé qué desafortunado incidente con unos desayunos le descubrió a él como al cabecilla del grupo. Ese día se quedó sin comer. Castigado sin comer. Por la tarde faltaban 40 plátanos de las cestas de las meriendas. Los 40 fueron a parar a su estómago. O eso dice la leyenda ;)
A los 12 años le pillé en la galería de casa exterminando hormigas y mi cabreo fue tal que le cogí la carpeta llena de apuntes y se la tiré por la ventana. Su cabreo fue tal que mi radiocaset (rosa y con mi cinta favorita de los New Kids on the Block dentro-- ya véis lo petarda que era de pequeña), corrió la misma suerte que su carpeta. Casi me tira a mí por la ventana, pero estoy segura de que su perspicaz inteligencia le dictó qué opción de la dos me haría más daño. Mi madre tuvo que venir corriendo del trabajo para evaluar daños.
Mi madre siempre venía corriendo del trabajo. Siempre. Estoy segura de que si alguien le preguntara qué vez de las muchas en las que tuvo que salir corriendo del curro para ir a rescatar a sus hijos fue la que más miedo pasó, diría la vez en que la llamé llorando y gritando 'EL CHAMPI ESTÁ MUERTO, EL CHHHHAAAMMMPIIIII ESTÁ MUEEERRRTOOOOOOO', (refiréndome a mi periquito)y la pobre mujer entendió 'EL JAPPALI ESTÁ MUERTO, EL JJAAAAPPAAALIIII ESTÁ MUERRRRRRRRRTO'. Seguro que sí.
En fin, que me acuerdo de todo esto y de mucho más, y me da pena pensar que dentro de unas semanas dejaré de vivir bajo el mismo techo que mi hermano. Ya no nos llevamos bien. Hace tiempo que dejamos de llevarnos bien. Si es que lo que he escrito hasta ahora es sinónimo de llevarse bien. Qué más da. Nos odiamos. Nos queremos. Es mi hermano. El único que tengo.
Me he hecho un propósito: recordarle todas estas anécdotas antes de marcharme y poder echarme unas risas con él. Qué menos, no?
Mi hermano, a sus 5 años de edad, un día decidió jugar conmigo a indios y vaqueros. Yo tenía dos añitos, así que me tocó la parte más aburrida del juego, ser vaquero, y además ser un vaquero malo, un vaquero cobarde y perdedor. En el tiempo que tardó mi madre en tender una lavadora, mi hermano, el mejor y más valiente indio de todo el oeste americano, hizo un fuerte con papeles de periódico, me sentó a mí en el centro, prendió fuego a los papeles y a lo 'Un hombre llamado Caballo', se quitó la camiseta y se puso a danzar y a dar grititos alrededor de la mini-hoguera.
Al cabo de dos veranos nos fuimos 15 días de convivencias. Ese fue el verano en el que mi hermano me enseñó a nadar. Decir que fue él el que me enseñó a nadar, siempre le ha llenado de orgullo. Ni qué decir tiene, que lo único que me llenó a mí durante los 30 segundos que duró mi aprendizaje, fué el agua de la piscina que tragué al intentar llegar a la pared más próxima. Mi hermano, el valiente indio 'siuks' que aprendió a nadar antes que a hablar, me convenció para que me tirara sin flotador desde la parte más onda de la piscina. Me aseguró que él me cogería. Debió de ser el ímpetu con el que me zambullí en las aguas de profunda piscina (alimentado por mi confiaza ciega en él, pues todo el mundo sabía que un buen indio nunca rompía sus promesas) lo que le hizo a él salir a toda pastilla del agua y descojonarse vivo, mientras yo, presa del pánico, conseguía llegar al otro extremo, el que no cubría. Lo cierto es que nunca más volví a usar un flotador.
Al año siguiente el valiente indio (y el experto nadador) tuvo que pasar por la traumática experiencia de sufrir un lavado de estómago. El hombre blanco había mermado su buena y sana voluntad de vivir, y en un arrebato de viciosa curiosidad suicida, se había comido una tableta entera de Valiums. Cuando salió de la consulta del médico y mi madre le preguntó cariñosamente que qué le habían hecho, entre lágrimas vociferó: 'ME.HAN.METIDO.UN.MACARRÓN.GIGANTE.POR.LA.BOCA.' Nunca olvidaremos la indignada expresión de sus ojos mientras pronunciaba tan memorables palabras.
Ese año repitió curso y se convirtió en la pesadilla de todos los tutores que tuvo hasta finalizar EGB. De todas las historias que me contaban sus compañeros de clase a la hora del patio, las que más se extendieron y repitieron a lo largo de los años fueron dos en concreto.
1.- La vez que le echaron de clase y él muy obediente decidió hacerle caso a su profesor... a su manera. Salir andando de un aula no tenía nada de original, así que decidió salir 'destrangis' gateando por debajo de las 40 mesas que había en la clase y por supuesto, chocándose voluntariamente con las 80 piernas que las resguardaban.
2.- Cuando dimitió de su cargo de 'jefe siuks' porque estaba 'demodé' y formó con sus compinches -numerosos compinches-, el grupo llamado 'Jappali-Baba y los 40 ladrones' (Jappali es su nombre real). Tras liarla repetidas veces, los profes perdieron definitivamente la paciencia una mañana en la que no sé qué desafortunado incidente con unos desayunos le descubrió a él como al cabecilla del grupo. Ese día se quedó sin comer. Castigado sin comer. Por la tarde faltaban 40 plátanos de las cestas de las meriendas. Los 40 fueron a parar a su estómago. O eso dice la leyenda ;)
A los 12 años le pillé en la galería de casa exterminando hormigas y mi cabreo fue tal que le cogí la carpeta llena de apuntes y se la tiré por la ventana. Su cabreo fue tal que mi radiocaset (rosa y con mi cinta favorita de los New Kids on the Block dentro-- ya véis lo petarda que era de pequeña), corrió la misma suerte que su carpeta. Casi me tira a mí por la ventana, pero estoy segura de que su perspicaz inteligencia le dictó qué opción de la dos me haría más daño. Mi madre tuvo que venir corriendo del trabajo para evaluar daños.
Mi madre siempre venía corriendo del trabajo. Siempre. Estoy segura de que si alguien le preguntara qué vez de las muchas en las que tuvo que salir corriendo del curro para ir a rescatar a sus hijos fue la que más miedo pasó, diría la vez en que la llamé llorando y gritando 'EL CHAMPI ESTÁ MUERTO, EL CHHHHAAAMMMPIIIII ESTÁ MUEEERRRTOOOOOOO', (refiréndome a mi periquito)y la pobre mujer entendió 'EL JAPPALI ESTÁ MUERTO, EL JJAAAAPPAAALIIII ESTÁ MUERRRRRRRRRTO'. Seguro que sí.
En fin, que me acuerdo de todo esto y de mucho más, y me da pena pensar que dentro de unas semanas dejaré de vivir bajo el mismo techo que mi hermano. Ya no nos llevamos bien. Hace tiempo que dejamos de llevarnos bien. Si es que lo que he escrito hasta ahora es sinónimo de llevarse bien. Qué más da. Nos odiamos. Nos queremos. Es mi hermano. El único que tengo.
Me he hecho un propósito: recordarle todas estas anécdotas antes de marcharme y poder echarme unas risas con él. Qué menos, no?
jueves, abril 21, 2005
Historia de un lápiz
“No tengo una sensación de realidad en el permanecer, sino en el permanecer y pasar; no en el aferrarse a un lugar, sino en los repetidos encuentros. Escribir significa ocultarse y mostrarse, una y otra vez, hasta que uno es ”.
Peter Handke
miércoles, abril 20, 2005
Zinkeando
La veterinaria no sabe lo que me pide cuando me dice que el Thai debería dejar de pegar saltos. Sería más fácil enseñar a un bebé a nadar mariposa, que conseguir que el perro mantenga sus cuatro patas pegadas al suelo durante el resto de su vida.
lunes, abril 18, 2005
Mi puta dispersión
Zinktuais ha vuelto a perder el móvil :-(
Zinktuais ha vuelto a llorar por la pérdida del móvil.
Zinktuais ha decidido que su próximo móvil será vulgar y corriente.
Zinktuais no quiere volver a llorar por un puto teléfono. Puto puto puto teléfono.
Qué putada.
Zinktuais ha vuelto a llorar por la pérdida del móvil.
Zinktuais ha decidido que su próximo móvil será vulgar y corriente.
Zinktuais no quiere volver a llorar por un puto teléfono. Puto puto puto teléfono.
Qué putada.
domingo, abril 17, 2005
24 hour party people
Es imposible describir el festival de anoche, pero lo intentaré. Una fiesta de cumpleaños en un piso que en un principio no iba a pasar de ser una pequeña reunión de colegas, se convirtió en 'La fiesta del Año'. Sólo siento una cosa, que nuestra Duby se la perdiera. Aunque a saber lo que estaría haciendo ella un sabado-noche en Nueva York... (arrrggg!!)
Llegué a la fiesta con Ruth y seis latas de cerveza en la mano. No estábamos muy seguras de cómo iba a ir la noche ni de si nos quedaríamos mucho tiempo. Aparte de las anfitrionas y de un par de invitados no conocíamos a los demás asistentes y decidimos no arriesgarnos demasiado invirtiendo en grandes cantidades de alcohol.
El recibimiento y las presentaciones fueron bastantes amistosas y tras la segunda cerveza, el resto no nos importó demasiado. A los que ya estaban allí cuando llegamos, tampoco. Y a los que se fueron sumando a lo largo de la noche, mucho menos.
Nunca había estado en una fiesta en un piso en el que se creara tal ambientazo. Fue la bomba.
Anécdotas para el recuerdo:
-La vela de la casera tarta de cumpleaños (sacada por lo menos del candelabro que alumbraba los aposentos de Carlos V) la bufó T sin que P (la que cumplía años) pudiera ni siquiera pedir un deseo. Estaba deliciosa ("chachi guay"-en palabras de la propia creadora) y eso fue lo único que se oyó durante los diez minutos que duró sobre la mesa.
-Cuando dije (en broma) antes de hincarle el diente, que la tarta era de mentira, todos me creyeron y empezaron a meter los dedos en el pastel diciéndo: 'jajaja, pues parece de verdad, qué bien hecha!'.
-Joan aka. 'El Curras', haciendo honor a su nombre, 'se curró' un discurso homofóbico dirigido al único gay de la fiesta. A la media hora, estaban los dos, juntos y solos, en el lavabo.
-De las cervezas pasamos al whisky, del whisky al vino, del vino a la cocacola, de la cocacola al cava y del cava a las cervezas otra vez.
-De New Order pasamos a Depeche Mode, de Depeche Mode a The Smiths, de The Smiths a Dr. Dre, de Dr. Dre a Cypress Hill, y de Cypress otra vez a New Order. Se nos jodió el ipod y le metimos mano a todos los cds que pillamos por banda.
-Aparecieron vecinos, familiares de los vecinos, amigos de amigos, familiares de amigos. Al rato estábamos todos formando un corro y bailando breakdance.
-Los parecidos de los asistentes con gente famosa era espeluznante. En un determinado momento me imaginé que estaba de fiesta con Adam Sandler, Gael García Bernal, el cantante de Linkin Park y lo que es aún más espeluznante, con 'Yoyas- el Placa-placa'.
-Perdí mi vaso unas 300.000 veces, y bebí de los vasos de los demás otras tantas. La cuestión era llevarse algo a la boca.
-El leit-motive de la fiesta pasó de ser 'Vamos a celebrar el cumple de P' a 'Huyamos todos del Curras'.
-P pilló cacho con P.
-Hemos acabado todos desayunando.
Mañana es lunes. Qué palo.
Llegué a la fiesta con Ruth y seis latas de cerveza en la mano. No estábamos muy seguras de cómo iba a ir la noche ni de si nos quedaríamos mucho tiempo. Aparte de las anfitrionas y de un par de invitados no conocíamos a los demás asistentes y decidimos no arriesgarnos demasiado invirtiendo en grandes cantidades de alcohol.
El recibimiento y las presentaciones fueron bastantes amistosas y tras la segunda cerveza, el resto no nos importó demasiado. A los que ya estaban allí cuando llegamos, tampoco. Y a los que se fueron sumando a lo largo de la noche, mucho menos.
Nunca había estado en una fiesta en un piso en el que se creara tal ambientazo. Fue la bomba.
Anécdotas para el recuerdo:
-La vela de la casera tarta de cumpleaños (sacada por lo menos del candelabro que alumbraba los aposentos de Carlos V) la bufó T sin que P (la que cumplía años) pudiera ni siquiera pedir un deseo. Estaba deliciosa ("chachi guay"-en palabras de la propia creadora) y eso fue lo único que se oyó durante los diez minutos que duró sobre la mesa.
-Cuando dije (en broma) antes de hincarle el diente, que la tarta era de mentira, todos me creyeron y empezaron a meter los dedos en el pastel diciéndo: 'jajaja, pues parece de verdad, qué bien hecha!'.
-Joan aka. 'El Curras', haciendo honor a su nombre, 'se curró' un discurso homofóbico dirigido al único gay de la fiesta. A la media hora, estaban los dos, juntos y solos, en el lavabo.
-De las cervezas pasamos al whisky, del whisky al vino, del vino a la cocacola, de la cocacola al cava y del cava a las cervezas otra vez.
-De New Order pasamos a Depeche Mode, de Depeche Mode a The Smiths, de The Smiths a Dr. Dre, de Dr. Dre a Cypress Hill, y de Cypress otra vez a New Order. Se nos jodió el ipod y le metimos mano a todos los cds que pillamos por banda.
-Aparecieron vecinos, familiares de los vecinos, amigos de amigos, familiares de amigos. Al rato estábamos todos formando un corro y bailando breakdance.
-Los parecidos de los asistentes con gente famosa era espeluznante. En un determinado momento me imaginé que estaba de fiesta con Adam Sandler, Gael García Bernal, el cantante de Linkin Park y lo que es aún más espeluznante, con 'Yoyas- el Placa-placa'.
-Perdí mi vaso unas 300.000 veces, y bebí de los vasos de los demás otras tantas. La cuestión era llevarse algo a la boca.
-El leit-motive de la fiesta pasó de ser 'Vamos a celebrar el cumple de P' a 'Huyamos todos del Curras'.
-P pilló cacho con P.
-Hemos acabado todos desayunando.
Mañana es lunes. Qué palo.
sábado, abril 16, 2005
Mi besugo interno se parte de la risa
Gracias Claire por aclararme que la canción que llevo intentado 'bajarme' desde hace siglos no se llama 'Las maravillas in my life', sinó 'Last night a Dj saved my life'.
jueves, abril 14, 2005
El circo ha llegado a la ciudad
Se rumorea que se está negociando la posibilidad de llevar a las pantallas un remake del clásico de horror "Freaks" de Tod Browning. Dudo que cualquier nueva versión supere a la original. De todas formas, les sugeriría a los de producción que se pasaran a hacer el casting por mi facultad.
miércoles, abril 13, 2005
PAPA SOLO
Cae la noche lentamente a través de mi ventana.
El tendero de la esquina cierra media persiana y saluda con la mano a sus vecinos, los de la inmobiliaria, que no ven el momento de apagar las luces e irse a sus casas.
El grueso de la gente que camina por la calle disminuye a cada segundo.
La gente pasa, de prisa, con las últimas compras bajo el brazo y la mirada cansada.
A la tenue luz de mi lámpara me enciendo un cigarro, otro más, porque la espera es larga.
Se me duerme un pie de tanto pensar..., y me alegro de que no sea mi alma.
Me sorprendo a mí misma hallando señales de un amor inequívoco.
No sé apreciar lo bueno cuando lo tengo delante, pero lo añoro cuando lo pierdo.
Son solo unos días, o unos meses, o quizá unos años.
Pero asusta.
Me acuerdo de sus promesas, aquellas que nunca se hicieron realidad.
Me acuerdo de que no me importaba.
Me acuerdo de que me bailaba y yo le reía y él se emocionaba.
Me acuerdo del declive.
Me acuerdo de cuando me pidió perdón haciéndome un regalo.
Me acuerdo de cuando me regaló la música, su tesoro más preciado.
Nuestro lazo, nuestros bailes, nuestros abrazos.
Se ha ido.
Ya casi no hablábamos.
Pero se lo pedí una vez más.
"Es horrilbe que a Marvin Gaye le matara su padre.
Aretha Franklyn tiene una voz increíble, celestial.
Michael Jackson es único y lo demás no nos importa.
Al Green es un showman encima de un escenario.
Los Beatles son aptos para cualquier ocasión.
Y Prince. Cómo no. Si es que es Prince!
Te presento a Ben, a Alicia, a Diana, a Tom.
Escucha y disfruta y aprende.
Te regalo mis discos.
Te regalo mi vida.
¡Cuídala!"
Él se ha ido. Otra vez.
Estamos aquí, al caer la noche, Marvin y Yo,
bailando para tí, PAPA SOLO.
El tendero de la esquina cierra media persiana y saluda con la mano a sus vecinos, los de la inmobiliaria, que no ven el momento de apagar las luces e irse a sus casas.
El grueso de la gente que camina por la calle disminuye a cada segundo.
La gente pasa, de prisa, con las últimas compras bajo el brazo y la mirada cansada.
A la tenue luz de mi lámpara me enciendo un cigarro, otro más, porque la espera es larga.
Se me duerme un pie de tanto pensar..., y me alegro de que no sea mi alma.
Me sorprendo a mí misma hallando señales de un amor inequívoco.
No sé apreciar lo bueno cuando lo tengo delante, pero lo añoro cuando lo pierdo.
Son solo unos días, o unos meses, o quizá unos años.
Pero asusta.
Me acuerdo de sus promesas, aquellas que nunca se hicieron realidad.
Me acuerdo de que no me importaba.
Me acuerdo de que me bailaba y yo le reía y él se emocionaba.
Me acuerdo del declive.
Me acuerdo de cuando me pidió perdón haciéndome un regalo.
Me acuerdo de cuando me regaló la música, su tesoro más preciado.
Nuestro lazo, nuestros bailes, nuestros abrazos.
Se ha ido.
Ya casi no hablábamos.
Pero se lo pedí una vez más.
"Es horrilbe que a Marvin Gaye le matara su padre.
Aretha Franklyn tiene una voz increíble, celestial.
Michael Jackson es único y lo demás no nos importa.
Al Green es un showman encima de un escenario.
Los Beatles son aptos para cualquier ocasión.
Y Prince. Cómo no. Si es que es Prince!
Te presento a Ben, a Alicia, a Diana, a Tom.
Escucha y disfruta y aprende.
Te regalo mis discos.
Te regalo mi vida.
¡Cuídala!"
Él se ha ido. Otra vez.
Estamos aquí, al caer la noche, Marvin y Yo,
bailando para tí, PAPA SOLO.
Friky World
Me he encontrado a .....
.... porque no me acuerdo de su nombre
.... me ha hablado de .... y de .... y de ....., y no tenía ni papa de quién me hablaba ....
Me ha dado su teléfono y lo he apuntado y debajo he puesto .... porque ni papa de las letras de su nombre. Al verlo, ...., se ha quedado un poco ????
Diós.
En este aula hay un cartel que pone que esta aula de informática no es una sala de juegos ni un cibercafé.
Corto y cierro.
.... porque no me acuerdo de su nombre
.... me ha hablado de .... y de .... y de ....., y no tenía ni papa de quién me hablaba ....
Me ha dado su teléfono y lo he apuntado y debajo he puesto .... porque ni papa de las letras de su nombre. Al verlo, ...., se ha quedado un poco ????
Diós.
En este aula hay un cartel que pone que esta aula de informática no es una sala de juegos ni un cibercafé.
Corto y cierro.
martes, abril 12, 2005
Aires de primavera
Los "friendmaníacos" os acordaréis de ese capítulo que empieza con los 6 sentados en el Central Perk 'pensando para sus adentros'. Ross taladrando con el tema de los dinosaurios, Rachel pensando 'me encanta que le apasionen las cosas', Mónica rallada preguntándose si las historias de dinosaurios de su hermano 'llegarán a extinguirse algún día también', Chandler 'si pudiera ser un superheroe no sé cual me gustaría ser', Phobe escribiendo la segunda estrofa de 'smelly cat' y Joey 'pensando en nada'.
La vida se parece a Friends más de lo uno se cree cuando se sorprende a sí mismo esperando a que cambie el color de un semáforo pensando: 'Si pudiera elegir no sé qué preferiría: ¿un concierto privado con Ben Harper, solos él y yo?, o ¿pegarme la fumada con Bob Marley?
Qué difícil señores...
La vida se parece a Friends más de lo uno se cree cuando se sorprende a sí mismo esperando a que cambie el color de un semáforo pensando: 'Si pudiera elegir no sé qué preferiría: ¿un concierto privado con Ben Harper, solos él y yo?, o ¿pegarme la fumada con Bob Marley?
Qué difícil señores...
Todo pasa por algo (y no es el título de una película)
Una de las frases típicas y trilladas que la gente me ha estado repitiendo a lo largo de estos últimos años y que yo misma he acabado por incorporar en mi lenguaje y filosofía de vida es: TODO PASA POR ALGO.
Lo interesante de oír y luego usar este tipo de frases es que no siempre 'te la crees' cuando la oyes o la dices. Puede que algo en tí te lo diga, pero pocas veces lo ves 'claro y cristalino'.
Hoy en clase de Filosofía del Lenguaje he tenido 'LA REVELACIÓN'. En mi primer día de clase de una asignatura que llevan dando hace dos meses, y cuyo única palabra ha cobrado sentido en mi cerebro ha sido 'bla bla bla bla bla bla.... BLA BLA BLAAAAA BLAAA blabblablaaa-blaa-bla-BLA!' lo he visto claro: si no hubiera estado allí, despierta, a las 10 de la mañana, habría estado en casa durmiendo y perdiendo un precioso tiempo de 'pensamiento' constructivo: NO QUIERO PERDER MÁS EL TIEMPO.
Mis lecciones de hoy:
-Todo pasa por algo
-No quiero perder más el tiempo.
De lo 'mucho' que aprendo en Filo del Lenguaje hablaremos otro día.
Lo interesante de oír y luego usar este tipo de frases es que no siempre 'te la crees' cuando la oyes o la dices. Puede que algo en tí te lo diga, pero pocas veces lo ves 'claro y cristalino'.
Hoy en clase de Filosofía del Lenguaje he tenido 'LA REVELACIÓN'. En mi primer día de clase de una asignatura que llevan dando hace dos meses, y cuyo única palabra ha cobrado sentido en mi cerebro ha sido 'bla bla bla bla bla bla.... BLA BLA BLAAAAA BLAAA blabblablaaa-blaa-bla-BLA!' lo he visto claro: si no hubiera estado allí, despierta, a las 10 de la mañana, habría estado en casa durmiendo y perdiendo un precioso tiempo de 'pensamiento' constructivo: NO QUIERO PERDER MÁS EL TIEMPO.
Mis lecciones de hoy:
-Todo pasa por algo
-No quiero perder más el tiempo.
De lo 'mucho' que aprendo en Filo del Lenguaje hablaremos otro día.
domingo, abril 03, 2005
You got it
Hoy me hubiera gustado estar en Nueva York.
Levantarme a las 10. Descorrer las cortinas del hotel y ver la ebullición de la gente caminando por la calle. Asomarme y sonreírme y llenarme de los olores de la ciudad. Bajaría a desayunar y me sentaría en una cafetería donde un regordito griego con delantal me cantaría las delicias del brunch americano. Decenas de personas me mirarían con envidia a través de la ventana mientras presurosas se dirigirían a coger al metro para no llegar tarde a trabajar. Yo también les miraría con envidia por ser una parte incondicional de la ciudad. Me preguntaría de dónde son, de qué trabajan, dónde viven, dónde se divierten, qué les ha llevado a Nueva York y si son felices. Me recrearía con los cereales con fresas, el zumo de naranja recién exprimido y los bagels chorreantes de mermelada de frambuesa. Luego pediría café y el simpático griego me lo serviría directamente de la jarra mientras me diera conversación. Después saldría a la calle, a una soleada, ruidosa y efervescente calle donde me fumaría un cigarro y me tropezaría con un indio, un italiano, un vietnamita, un colombiano o un afroamericano al intentar pillar un taxi que me llevara a la Avenida Madison. El taxi estaría forrado de piel de cebra y ornamentado con estampitas de jesucristo. La radio sonaría a mil y una ininteligible voz anunciaría el número uno del billboard americano del momento, que sin duda sería una canción de rap o de hiphop. Me sentiría como una hija que ha llegado POR FIN a su hogar después de deambular por la Tierra sin rumbo fijo. Con una sonrisa de oreja a oreja le daría una propina del más del 20 % al conductor por su originalidad y sus buenas vibraciones. Y luego me pasearía por Madison sin prisa pero sin pausa, haciendo fotos, observando a la gente, mirando escaparates y por qué no, comprando.
Me comería un perrito caliente. O dos. Y luego decidiría caminar por Broadway hasta que mis pies me fallaran. Cruzaría el puente de Brooklynn, sólo por cruzarlo otra vez, y admiraría el skyline que tanto promete, que tanto abruma, que tanto engaña. Volvería a pensar que el skyline de Nueva York es una trampa, una cortina. Y haría más fotos. Pero no del puente, sinó de la gente que lo atraviesa: de los ciclistas, de los patinadores, de los judíos que salen de su 'macro-barrio-mini-sociedad' para ir a trabajar a la jungla, al bosque, a la CIUDAD. Volvería a envidiarles a todos, se me volvería a encoger el corazón e intentaría aliviar el dolor descansando un par de horas sobre la yerba de Central Park. Pero cuando llegara se me habría olvidado mi congoja porque las posibilidades que ofrece el parque me habrían vuelto a tentar. Alquilaría una bici y me lo recorrería de cabo a rabo, y mi único pensamiento sería 'si viviera aquí haría esto cada fin de semana'. Puede que hiciera una parada en la 'Green Tabern' para ir al lavabo y saludar con menosprecio a los ricos que hubiera allí comiendo. La chica de los lavabos me hablaría en español y me regalaría perfume y cerillas y me ofrecería la mejor toalla por ser también hispana. Quizá devolviera la bici enseguida o quizá me diera otra vuelta. Quizá me cruzaría con algún 'aguador' cubano que me haría descuento si le comprara una botella de agua y me invitara a alguna fiesta privada. Me recomendaría los mejores clubs nocturnos y me acompañaría al trozo de parque perteneciente a los peruanos, los que se pasan las tardes sentados debajo de un arbol, tocando jambés y cantando. Me sentiría feliz otra vez y volvería a envidiarles. Pero no me quedaría demasiado no fuera a ser que les cogiera demasiado cariño en poco tiempo y eso hiciera más duro mi regreso a casa. Volvería al hotel, me pondría guapa y me iría al Soho a tomar unas copas antes de cenar. Un guapísimo camarero de Arkansas con el pelo afro me despertaría las ganas de diversión, y poco a poco se iría haciendo de noche en la ciudad que nunca descansa. Probablemente volvería a tener esa sensación de que algo se acaba pero algo mucho mejor empieza, y me sentiría pequeña y anónima pero lo asumiría con alegría porque así es como uno se siente cuando está en Nueva York y se hace de noche y las luces de la calle y de las tiendas y de los bares se convierten en un ser más. Puede que cenara en un rascacielos o puede que cenara en un restaurante de Tribeca o puede que cenara en un pequeño bar del West Village. Puede que después acudiera a alguna inauguración o alguna discoteca. Pero seguramente intentaría reunirme con el cubano de Central Park y su 'amistosa' legión de compatriotas. Seguramente estaría bailando hasta las 6 de la madrugada, bebiendo y acordándome de todos mis amigos y de lo mucho que me gustaría que estuvieran allí conmigo para experimentar lo mismo que yo. Al acabar la fiesta vería como poco a poco se van apagando las luces de la ciudad y el sol por encima del Empire State anuncia un nuevo día. Desayunaría pizza con un montón de extraños, e inexplicablemente..., haría planes para el mañana.
'Anything you want,
anything you need,
anything at all,
YOU GOT IT'.
Levantarme a las 10. Descorrer las cortinas del hotel y ver la ebullición de la gente caminando por la calle. Asomarme y sonreírme y llenarme de los olores de la ciudad. Bajaría a desayunar y me sentaría en una cafetería donde un regordito griego con delantal me cantaría las delicias del brunch americano. Decenas de personas me mirarían con envidia a través de la ventana mientras presurosas se dirigirían a coger al metro para no llegar tarde a trabajar. Yo también les miraría con envidia por ser una parte incondicional de la ciudad. Me preguntaría de dónde son, de qué trabajan, dónde viven, dónde se divierten, qué les ha llevado a Nueva York y si son felices. Me recrearía con los cereales con fresas, el zumo de naranja recién exprimido y los bagels chorreantes de mermelada de frambuesa. Luego pediría café y el simpático griego me lo serviría directamente de la jarra mientras me diera conversación. Después saldría a la calle, a una soleada, ruidosa y efervescente calle donde me fumaría un cigarro y me tropezaría con un indio, un italiano, un vietnamita, un colombiano o un afroamericano al intentar pillar un taxi que me llevara a la Avenida Madison. El taxi estaría forrado de piel de cebra y ornamentado con estampitas de jesucristo. La radio sonaría a mil y una ininteligible voz anunciaría el número uno del billboard americano del momento, que sin duda sería una canción de rap o de hiphop. Me sentiría como una hija que ha llegado POR FIN a su hogar después de deambular por la Tierra sin rumbo fijo. Con una sonrisa de oreja a oreja le daría una propina del más del 20 % al conductor por su originalidad y sus buenas vibraciones. Y luego me pasearía por Madison sin prisa pero sin pausa, haciendo fotos, observando a la gente, mirando escaparates y por qué no, comprando.
Me comería un perrito caliente. O dos. Y luego decidiría caminar por Broadway hasta que mis pies me fallaran. Cruzaría el puente de Brooklynn, sólo por cruzarlo otra vez, y admiraría el skyline que tanto promete, que tanto abruma, que tanto engaña. Volvería a pensar que el skyline de Nueva York es una trampa, una cortina. Y haría más fotos. Pero no del puente, sinó de la gente que lo atraviesa: de los ciclistas, de los patinadores, de los judíos que salen de su 'macro-barrio-mini-sociedad' para ir a trabajar a la jungla, al bosque, a la CIUDAD. Volvería a envidiarles a todos, se me volvería a encoger el corazón e intentaría aliviar el dolor descansando un par de horas sobre la yerba de Central Park. Pero cuando llegara se me habría olvidado mi congoja porque las posibilidades que ofrece el parque me habrían vuelto a tentar. Alquilaría una bici y me lo recorrería de cabo a rabo, y mi único pensamiento sería 'si viviera aquí haría esto cada fin de semana'. Puede que hiciera una parada en la 'Green Tabern' para ir al lavabo y saludar con menosprecio a los ricos que hubiera allí comiendo. La chica de los lavabos me hablaría en español y me regalaría perfume y cerillas y me ofrecería la mejor toalla por ser también hispana. Quizá devolviera la bici enseguida o quizá me diera otra vuelta. Quizá me cruzaría con algún 'aguador' cubano que me haría descuento si le comprara una botella de agua y me invitara a alguna fiesta privada. Me recomendaría los mejores clubs nocturnos y me acompañaría al trozo de parque perteneciente a los peruanos, los que se pasan las tardes sentados debajo de un arbol, tocando jambés y cantando. Me sentiría feliz otra vez y volvería a envidiarles. Pero no me quedaría demasiado no fuera a ser que les cogiera demasiado cariño en poco tiempo y eso hiciera más duro mi regreso a casa. Volvería al hotel, me pondría guapa y me iría al Soho a tomar unas copas antes de cenar. Un guapísimo camarero de Arkansas con el pelo afro me despertaría las ganas de diversión, y poco a poco se iría haciendo de noche en la ciudad que nunca descansa. Probablemente volvería a tener esa sensación de que algo se acaba pero algo mucho mejor empieza, y me sentiría pequeña y anónima pero lo asumiría con alegría porque así es como uno se siente cuando está en Nueva York y se hace de noche y las luces de la calle y de las tiendas y de los bares se convierten en un ser más. Puede que cenara en un rascacielos o puede que cenara en un restaurante de Tribeca o puede que cenara en un pequeño bar del West Village. Puede que después acudiera a alguna inauguración o alguna discoteca. Pero seguramente intentaría reunirme con el cubano de Central Park y su 'amistosa' legión de compatriotas. Seguramente estaría bailando hasta las 6 de la madrugada, bebiendo y acordándome de todos mis amigos y de lo mucho que me gustaría que estuvieran allí conmigo para experimentar lo mismo que yo. Al acabar la fiesta vería como poco a poco se van apagando las luces de la ciudad y el sol por encima del Empire State anuncia un nuevo día. Desayunaría pizza con un montón de extraños, e inexplicablemente..., haría planes para el mañana.
'Anything you want,
anything you need,
anything at all,
YOU GOT IT'.
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